“Hendes mærkelige stemme i natten, hendes drømme signalerer gennem åndedrættet, siger “her er jeg næsten”, bagved REM-søvnens øjenlåg, bagved Michael Stipes skaldede isse, og når jeg rører hende mumler hun “ikke næsen, ikke næsen”.”

“Og da hun vågner, det kære væsen, siger hendes mund:

“Der er nogen, som har lagt en stor lort på København.”

Og hun ser: 1) at hun har ret, 2) at hendes drømme var sande og 3) at hendes eksistentielle kriser forsvinder i skyggen af den kæmpe, afføringsfarvede sky der stille daler ned og dække alle tage.”

“Simpel og naiv som Depeche Modes første plader, gammel og træt som deres sidste, midt ind i mellem bragende som en symfoni af Brahms og kvælende som en Schumann-lied. It’s all in a day’s work for PostmodernMan.”

“Problemet ved at udfylde noget som er lidt gammelt og burde være skrevet for længe siden, og som ingen alligevel rigtig kommer til at se, og som i øvrigt tager tid, er at man gider ikke rigtigt bruge guldkornene – men det halvhjertede er tit for dårligt. Man må søge de halve guldhjerter.”

“Ej, jeg ved simpelthen ikke hvad jeg skal gøre ved den uge der mangler. Der mangler en helt fucking uge, mand. Det var fordi min åndssvage computer gik ned og nu mangler der en hel uge og der er allerede 14. marts, mand.

Hov, hov, hvad er nu det? Det ser ud som om at mine tanker på magisk vis er blevet projiceret ind i computeren og over på hjemmesiden. Nå, nu hvor det står der kan jeg jo lige så godt lade det stå. Hvor heldigt!”